Живопись

Я к стыду своему, никогда не понимал авангардного искусства. И если толпа сублимированных «ценителей прекрасного», глядя на очередной ромбообразный ебальник, в экстазе стонет о «тонко выраженных гранях чувств автора» (цитата из какой-то парящей-в-облаках поебени), я вижу перед собой… Ну да, вы угадали, вижу я ебальник в ромбик.

У нас на рынке, лет пять назад, и зимой и летом стоял мужичок и продавал свои нехитрые работы. Картинки эти, на которых я с легкостью мог узнать березы из соседней рощи и ручей в трех километрах от моего дома, написаны были маслом на картоне. Художник продавал их по 50 рублей, большие — по 300. Брать больше отказывался наотрез — хотя я предлагал, и не один раз. Так вот, мне всегда казалось, что в этих произведениях в сотни раз больше смысла и глубины чем во всех треугольниках и квадратиках вместе взятых, и именно эти работы нужно продавать на аукционе в Австралии, и уж никак не дешевле 6,5 миллионов баксов.

Потому что шизофрению не надо воспевать, ее нужно лечить. И если мысли и чувства Автора выливаются в мерзотную массу, которую язык не повернется назвать картиной — то это, друзья мои, патология, нужно просто это признать и с этим смириться. И не давать! Не давать повода богатым идиотам без намека на вкус и здравый смысл возвести культ вокруг очередного психопата, и маркетологов туда на дух не подпускать, ибо культ — это заслуга их стараний и умения толкнуть любой предмет, покрыв его предварительно флером моды, гламура и необычности.

Айвазовский рулит, короче!