Блять, вот что меня действительно периодически заебывает, так это вопли различных авторов (пейсателей, стихуетворцев и прочих хуйдожников) о немедленном им предоставлении моих шедевров в ответ на вменяемую (ну вы меня знаете) критику очередной их поеботины, пардон, творения. Вот с какой это пизды? Я не пишу стихов, не рисую картины и не вышиваю макраме. Даже более того, я просто уверен, что если я начну все это делать, то получится очень и очень хуево (или нет, но я все равно не начну). Но как, я спрашиваю, отсутствие написанных лично мной шедевров классической музыки запрещает мне говорить, что Тимоти — бездарный мудак? А также, как тот факт, что я вообще-то в жизни много чем не занимался (лес не валил, бетонные сваи не штамповал, башенным краном не управлял) мешает мне говорить, что дом, сука, получился кривой? Если он, блять, действительно кривой! Я, блять, зритель нахуй! Сказал «говно» — значит говно.

Другое дело, что мое мнение на самом деле ебет-то только меня, но неуправляемые истерики, битие себя левой пяткой во впалую грудь и обещания убить-закопать-и-надпись-написать — это не ко мне, а к санитарам!